Sindrome da ventunesimo secolo

Cari lettori,

oggi vi propongo una canzone del cantautore francese Georges Brassens; trovo che le sue parole siano – ahimè – molto vere e molto attuali. Non sarà un caso che proprio in questi giorni mi ritorni in mente!

É del 1972 e fa parte dell'album Fernande. Segnalo, per chi volesse approfondire un po' il testo, il sito Analyse Brassens (purtroppo solo in francese).

Buona lettura, buona visione e buon fine settimana!

Sara

Georges Brassens

La Ballade des gens qui son nés quelque part (1972)

C'est vrai qu'ils sont plaisants tous ces petits villages

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Tous ces bourgs, ces hameaux, ces lieux-dits, ces cités

Avec leurs châteaux forts, leurs églises, leurs plages

Ils n'ont qu'un seul point faible et c'est être habités

Et c'est être habités par des gens qui regardent

Le reste avec mépris du haut de leurs remparts

La race des chauvins, des porteurs de cocardes

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Maudits soient ces enfants de leur mère patrie

Empalés une fois pour toutes sur leur clocher

Qui vous montrent leurs tours leurs musées leur mairie

Vous font voir du pays natal jusqu'à loucher
Qu'ils sortent de Paris ou de Rome ou de Sète
Ou du diable vauvert ou bien de Zanzibar

Ou même de Montcuq il s'en flattent mazette

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Le sable dans lequel douillettes leurs autruches

Enfouissent la tête on trouve pas plus fin

Quand à l'air qu'ils emploient pour gonfler leurs baudruches

Leurs bulles de savon c'est du souffle divin

Et petit à petit les voilà qui se montent

Le cou jusqu'à penser que le crottin fait par

Leurs chevaux même en bois rend jaloux tout le monde

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

C'est pas un lieu commun celui de leur connaissance

Ils plaignent de tout cur les petits malchanceux

Les petits maladroits qui n'eurent pas la présence

La présence d'esprit de voir le jour chez eux

Quand sonne le tocsin sur leur bonheur précaire

Contre les étrangers tous plus ou moins barbares

Ils sortent de leur trou pour mourir à la guerre

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Mon dieu qu'il ferait bon sur la terre des hommes

Si on y rencontrait cette race incongrue

Cette race importune et qui partout foisonne

La race des gens du terroir des gens du cru

Que la vie serait belle en toutes circonstances

Si vous n'aviez tiré du néant tous ces jobards
Preuve peut-être bien de votre inexistence

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

Les imbéciles heureux qui sont nés quelque part

La ballata di quelli nati in qualche posto
(traduzione di Mario Mascioli e Nanni Svampa)

Sono davvero ameni tutti questi piccoli paesi,

tutti questi borghi, queste frazioni, queste località, queste città vecchie

con le loro roccaforti, le loro chiese, le loro spiagge;

hanno un solo punto debole, e cioè quello di essere abitati

e cioè di essere abitati da gente che guarda

tutto il resto con disprezzo dall'alto dei loro bastioni:

la razza degli sciovinisti, dei portatori di coccarde,

i beati imbecilli che son nati in qualche posto.

Siano maledetti questi figli della loro madrepatria,

impalati una volta per sempre sul loro campanile,

quelli che vi mostrano le loro torri, i loro musei, il loro municipio

vi fanno vedere il paese natio fino a farvi divenire strabici.

Che vengano da Parigi, da Roma o da Sète,

o da casa del diavolo oppure da Zanzibar,

o anche da Montcuq, se ne vantano, caspita,

i beati imbecilli che son nati in qualche posto.

Non c'è niente di più fine della sabbia

sotto la quale delicatamente i loro struzzi nascondono la testa.

Quanto all'aria che usano per gonfiare i loro palloni,

le loro bolle di sapone, è afflato divino.

E, piano piano, ecco che si montano

la testa fino a pensare che lo sterco fatto

dai loro cavalli, anche quelli di legno, susciti l'invidia di tutti,

i beati imbecilli che son nati in qualche posto.

Non è un luogo comune quello della loro nascita,

compatiscono con tutto il cuore i poveri disgraziati

i piccoli fessacchiotti che non ebbero la presenza,

la presenza di spirito di venire alla luce nel loro paese.

Quando suonano le campane a martello sulla loro precaria felicità,

per combattere gli stranieri, tutti più o meno barbari,

escono dal loro buco e vanno a morire in guerra,

i beati imbecilli che son nati in qualche posto.

Mio Dio, come si starebbe bene sulla terra degli uomini

se non vi si incontrasse questa razza di scorretti,

questa razza molesta e che abbonda dappertutto:

la razza della gente del suo paese d'origine, della gente del posto.

Come sarebbe bella la vita in ogni momento

se tu non avessi tratto dal nulla questi balordi,

che sono la prova, forse, della tua inesistenza:

i beati imbecilli che son nati in qualche posto.